9/11

Em conversa com a minha mãe e movidas por um qualquer anúncio a um programa que iria voltar ao tema do 11 de Setembro, estávamos as duas a questionar-nos quantos anos já teriam passado sobre a terrível tragédia. Eu achava que seriam perto de 8. Não estava longe. Passaram 9 anos. E as memórias estão tão frescas na minha mente. Recordo-me que estava a trabalhar. Tinha acabado de chegar de almoço quando se começou a ouvir um enorme borburinho de corredor e as notícias começaram a chegar via internet. No escritório vi muito pouco. O pouco que vi, foi terrível e fez-me contar os minutos que faltavam para fugir para casa dos meus pais. Ao chegar as televisões não falavam de outra coisa. E lembro-me como se fosse hoje de ver o embate do primeiro avião, o embate do segundo. As explosões. O pânico nos rostos de quem passava. E de ver pessoas que se atiraram pelas janelas, para não serem devoradas pelo fogo. Esta imagem é de todas a que mais me choca sempre. O desespero. O limite. Passem quantos anos passarem, para mim o mundo nunca mais vai ser o mesmo. Recordo-me que tínhamos uma viagem marcada (e paga) para a Roma na semana seguinte. Não fomos. Decidimos não ir. Porque eu estava aterrorizada. Porque os dias seguintes foram de pânico e de estádio de sítio nos aeroportos por todo o mundo. E tinha receio de ir e ficar retida e longe de todos os outros que amo (ia apenas com o maridão). Não fui capaz. A viagem foi para o lixo e até hoje ainda não fomos a Roma (mas temos que ir, eu sei, todos nos massacram e dizem que é lindo).
Recordo-me ainda de ter ido a Lisboa de avião uns tempos depois e de mesmo nessa altura estar ainda polícia por todo o lado aqui no aeroporto. Como nunca tinha visto.

Para mim, este foi sem dúvida o dia em que o mundo mudou. O meu mudou. Porque nunca imaginei que tal fosse possível. Nunca.