2 anos, 6 meses e 1 dia depois

hoje acordei com a pior das notícias. Uma sms do meu irmão dizia que tinham tentado assaltar o meu pai, mas que estava tudo bem. O meu coração disparou. Já tinha visto este filme. Não consegui sequer chorar. Liguei. Recusou. Recebi sms a dizer que estava na PJ com o meu pai. Liguei à minha mãe. Vesti-me. Chorei. Peguei na Maria já acordada e encontrei a minha mãe. Frágil. Assustada. Triste. Chegou o meu pai e o meu irmão. A cena desta vez passou-me mesmo à porta de casa dos meus pais. Novamente tiros. Novamente agressões. Novamente violência. O meu pai gritou. Muito. O meu irmão estava felizmente em casa. Acordou sobressaltado e correu em direcção à porta. Saiu. Gritou. Os vizinhos que já tinham ouvido os gritos. Os tiros. Devem ter feito barulho. Os filhos da puta assustaram-se e já com o meu irmão novamente dentro de casa, com medo que disparassem na direcção dele, foram embora. Não sem antes disparar mais um tiro. E o meu pai se calar. E a minha mãe pensar que tinha sido desta. Sairam a correr. E eles estavam calmamente. Encapuçados. A entrar no carro. De luzes apagadas. E arrancaram. Se levaram alguma coisa? Não. Mas levaram tudo. O meu pai teve sorte. Uma vez mais. Mas até quando? Até quando...